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Récits célestes (n°89) - Le Hajj : une mémoire qui chemine

  • il y a 4 heures
  • 8 min de lecture

Par Cheikh Abdelkader Belabdli

Depuis lors, les chemins n’ont cessé de mener vers la même Maison. Les visages changent, les langues diffèrent, les itinéraires se transforment ; mais une seule chose demeure inchangée : cet appel ancien qui pousse les cœurs vers la même Maison, les mêmes rites, les mêmes paroles. Comme si le pèlerinage n’était pas seulement un voyage accompli par les hommes, mais une mémoire vivante qui continue de parcourir la terre.


Là-bas, dans cette vallée qui fut un jour vide de toute présence, excepté celle de l’invocation, l’histoire commença. Un homme y éleva les fondations de la Maison. Une femme y courut, un jour, entre deux monts, à la recherche de l’eau. Et un enfant, plus tard, verrait son nom devenir une part du sens même du sacrifice. Aucun d’eux ne savait alors que ces instants, en apparence modestes, deviendraient un jour des rites traversant les siècles ; ni que les pas de millions d’êtres humains viendraient, des milliers d’années plus tard, refaire les mêmes gestes, emprunter les mêmes traces.


C’est pourquoi le pèlerinage, dans son essence, ne ressemble pas seulement à un déplacement d’un pays vers un autre. Il est plutôt une entrée dans une mémoire de foi ancienne, qui conserve encore la chaleur de ses premiers commencements. Le pèlerin ne vient pas inventer une voie nouvelle ; il vient reprendre un chemin déjà parcouru avant lui : celui d’Ibrahim, de Hajar et d’Ismaïl. Comme si, en ce lieu, la foi ne se transmettait pas uniquement par les mots, mais se vivait par le mouvement, la répétition et la marche.


Lorsque les hommes tournent autour de la Kaaba, ils ne tournent pas seulement autour d’un édifice de pierre ; ils gravitent autour d’un sens demeuré vivant à travers le temps. Et lorsque le pèlerin accomplit le va-et-vient entre as-Safa et al-Marwa, il reprend, parfois sans même en mesurer toute la portée, les pas d’une mère qui courait entre la peur et l’espérance, cherchant le salut de son enfant au cœur du désert. Même le sacrifice, que beaucoup ne perçoivent plus que comme un rite saisonnier, porte en lui, dans sa profondeur, l’empreinte de cette épreuve ancienne : ce moment où Ibrahim apprit que la proximité d’Allah peut parfois passer par ce que l’être humain aime le plus difficilement à offrir.


Ainsi, le pèlerinage devient quelque chose de plus vaste que les rites eux-mêmes. Il est une mémoire collective, que les livres ne sont pas seuls à préserver : les corps la gardent lorsqu’ils se mettent en mouvement, les lèvres lorsqu’elles répondent à l’appel, et les cœurs lorsqu’ils ravivent, chaque année, la première histoire du monothéisme.


C’est peut-être cela qui distingue le pèlerinage de tant d’autres rites dont le sens s’affadit avec le temps. Les époques changent, les civilisations se transforment, mais cette saison demeure capable de rassembler des millions d’êtres humains autour des mêmes gestes, des mêmes paroles et de la même direction.

 

Comme si la Révélation n’avait pas voulu que la mémoire de la foi reste une idée abstraite, mais qu’elle devienne une vie que l’on habite, une empreinte qui continue de se mouvoir dans le monde.


A une époque où tout s’accélère au point de risquer de perdre son sens, le pèlerinage apparaît comme une résistance paisible à l’oubli. Le monde moderne pousse l’être humain à vivre dans l’instant fugitif, tandis que le hajj le rattache de nouveau à une longue chaîne de significations déployées à travers le temps. Là-bas, l’homme sent qu’il n’est pas un individu isolé dans l’étroitesse du présent, mais le prolongement d’une histoire plus vaste que lui, commencée il y a de longs siècles, et qui demeure encore vivante.


C’est pourquoi le plus grand legs que le pèlerinage dépose dans l’âme n’est ni la fatigue du chemin, ni les images du voyage, mais ce sentiment profond que l’être humain peut vivre au cœur d’un sens plus ancien que lui, et plus durable que lui. Marcher là où marchèrent les premiers croyants. Redire les mêmes paroles que répétèrent des cœurs dont nous ignorons les noms, mais dont la trace demeure vivante, parce qu’ils s’étaient attachés à Allah.


C’est peut-être là le secret du fait que le pèlerinage ne s’achève jamais tout à fait lorsque les pèlerins retournent chez eux. Certaines routes prennent fin lorsque l’homme atteint sa destination ; mais ce voyage-là se prolonge après son terme, car quelque chose de cette mémoire continue longtemps de marcher à l’intérieur du cœur.


Ainsi, le pèlerinage cesse d’être une simple saison passagère inscrite dans le calendrier. Il devient le témoin vivant d’une vérité profonde : lorsque certains sens sont bénis par Allah, ils ne demeurent pas prisonniers du passé…  Ils se transforment en une mémoire vivante, toujours en marche, qui continue de traverser le temps.



*Article à paraître dans le n°112 de notre magazine Iqra.

 


 

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